(La Saga De Cormyr 01) Cormyr

Author:Ed Greenwood; Jeff Grubb
Language: es
Format: mobi
Tags: sf_fantasy
Published: 2010-08-09T23:00:00+00:00

1. Partida de caza

Año de Guantelete

(1369 del Calendario de los Valles)

El rey de Cormyr se llevó el cuerno de caza plateado a los labios. Tres toques fugaces y agudos se extendieron por todo el bosque, a cuyo eco siguió un breve silencio. Un crujido débil, el del cuero de una silla de montar, fue el único sonido que delató a los tres cazadores cuando escucharon el eco distante del cuerno. A continuación, apagada, lejana, llegó la respuesta: tres breves toques, notas agudas, seguidas por un trompetazo largo y entusiasta que despuntó burlón al finalizar.

—Sección de vientos de Thundersword, seguro —dijo el rey, esbozando una sonrisa, y sus dientes perfectos asomaron brevemente bajo el mostacho gris—. A juzgar por el sonido, se encuentran a unos dos kilómetros al este... con presa y sin ninguna intención de volver. Por ahora no veo motivo alguno para preocuparnos de ellos.

Dos de los tres acompañantes del séquito del rey Azoun, hombres tan bregados como el que ceñía la corona, asintieron ante el humor que destilaban las palabras del soberano. El tercero, un guerrero joven que lucía un atuendo de cuero recién estrenado, asintió con solemnidad, como si el rey acabara de compartir un pensamiento profundo, dotado de algún significado trascendental.

—Quizá se hayan cruzado con el Ciervo Mítico —sugirió la voz del más robusto de los veteranos cazadores, acompañada por una tímida sonrisa. El barón Thomdor hubiera sido considerado un grandullón de carecer de una prominente barriga. Sus hombros eran amplios y musculosos como la cruz de un buen corcel. Era primo del rey, al igual que el veterano que se encontraba más alejado de Azoun. Thomdor se llevó la mano enguantada al cabello oscuro y liso, surcado de alguna que otra cana, al tiempo que se inclinaba en la silla para ver mejor a su hermano, supremo mariscal de Cormyr.

El duque Bhereu, el otro primo del rey, hizo un gesto de negación.

—Sabed, pues, que apuesto a que permanecerán de caza la mayor parte del día, milord —contestó con cierta mofa en el tono de voz, para simular a continuación un saludo profundo, tanto como puede permitirse cualquier jinete subido a una silla de montar ajada y vieja. Acto seguido rió con desenfado y añadió—: para regresar al pabellón de caza con las manos vacías, historias tremebundas y una sed de mil demonios... esta misma noche.

—Acepto la apuesta —dijo Su Majestad—. Y usted, joven Aunadar Bleth, ¿qué deduce de este posible portento?

—Si... si persiguen al legendario Ciervo Mítico del Bosque del Rey, no apostaría yo en contra del venado —respondió el joven, cogiendo aire de forma entrecortada y con un nerviosismo obvio, pese a que al hablar resultaba difícil captar el tartamudeo de su voz—. Va entre ellos Warden Truesilver, cierto, y Bald Jawn de guía, pero el Ciervo Mítico nos ha eludido durante generaciones. Además, ¿emprendería tan noble partida la caza de una pieza que corresponde cazar al soberano de Cormyr? —Y como si lo hubiera olvidado, añadió—: Sire.

—Quizá sea eso lo que ha mantenido vivo al venado durante todos estos años, saber que me espera.

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